Si tu me dis que je suis belle, je vais répondre que c'est juste une belle robe. Pas moi.

Tu pourrais le répéter des centaines de fois, je ne crois jamais un homme quand il dit que je suis belle. Habituellement c'est pour m'emprunter de l'argent ou me poser une question complexe sur les impôts.

Mais j'aime l'entendre, c'est une drogue.

Tu as dit montre-moi ta main gauche et j'étais gênée, tu as dit ah oui, ça y est et j'ai dit ça fait longtemps, depuis toujours. Tu as fait semblant d'être content pour moi. Tu m'as demandé si ça allait bien. Mais que pourrais-tu faire de plus si je te disais non? J'ai dit que ça peut pas être toujours bien, pendant quinze ans. Tu as dit oui, je sais. Je suis devenue triste, j'ai peur que tu ne me dises plus jamais que je suis belle, ça ne sert plus à rien de porter une robe.

Il n'a pas ce problème, lui, depuis qu'il a perdu son alliance en ramassant les feuilles mortes. Il a l'air libre.