C'est un feuilleton décousu, une histoire d'amour raccommodé.
#1, #2, #3, #4
Sortir
Il est là dehors. Appuyé contre sa voiture. Ses cheveux ont poussé. C'est encore l'automne. Elle court comme une sotte et s'arrête quand elle voit que ses bras restent fermés. Son air désolé.
Ça fait vingt minutes qu'ils roulent quand l'orage éclate. Le ciel est noir. Elle regarde l'eau couler sur la vitre. Ils arrivent bientôt.
-T'es juste venu me chercher?
-C'est ça.
-T'aurais pas dû.
Il ne fait rien pour l'empêcher de descendre au feu rouge. Les médicaments lui enlèvent la force de frapper, de crier, de pleurer. L'énergie manque et rien ne l'atteint vraiment. Tout est vécu à distance. Même la pluie froide qui tombe sur elle, ne la mouille pas complètement.
Sur le répondeur, il y a trop de messages. Mal de tête. Une bonne cigarette. Le gars patient. Depuis deux ans il attend que ça éclate.
-Si tu veux de quoi de pas compliqué, rappelle-moi, ok?
Pas compliqué, qu'est-ce que ça veut dire? Elle se coule un bain chaud, elle se tortille contre son petit canard vibromasseur. Quand les piles meurent, elle décide de le rappeler.
#6
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