J'ai cliqué sur le vidéo de ta fille qui chante à un concours plus cheap que la voix. Ça fait dix minutes je braille. C'est une maladie que j'ai quand je vois un spectacle d'enfant, je braille. Je braille avant que ça commence. Je m'assois devant une scène, si je sais qu'un enfant va monter dessus, je braille.


C'est une chance que je sois pas capable de me faire des enfants. Je passerais ma vie au complet à pleurer. En les regardant dormir, chaque fois qu'ils me font un câlin. Je sais combien ma vie est moins épuisante tant que je pleure parce que je peux pas avoir d'enfant et que je romantise l'idée d'en avoir.


Des fois j'y pense à comment je voulais des enfants même quand j'était une enfant. À comment j'avais tellement besoin de me conformer. Être une fille, avoir des enfants. Le sens de la vie.


Des fois j'y pense à comment ça peut donner le goût de se tuer quand on a pas d'enfant. Pas tout de suite, plus tard. J'imagine que je vais le savoir quand ça sera le moment.


Qu'est-ce qui empêche de te tuer quand t'es vieux dans ton centre de vieux, si ce n'est l'espoir de revoir tes enfants un jour.