Je suis méchante. Je te veux du mal. Je t'en veux. Je voudrais que tu saches comment je me sens depuis que c'est terminé. Me sens bien. Presque pas de peine. Je suis toute énervée comme si je venais de tomber en amour. Avec moi. Il va se passer de quoi de beau quand tu vas être vraiment loin.
Je veux quand même que tu souffres. Tu vas finir par t'en rendre compte que j'suis fabuleuse et tu vas le regretter, j'espère. Ça me fait du bien d'imaginer ça. Je te souhaite fort de réaliser comment t'es égoïste et médiocre et couard. Je me sens plus coupable de tomber en amour avec des caves comme toi. Je sais pourquoi.

Toi, t'es trop innocent pour comprendre le mal que tu peux faire, trop préoccupé par toi-même. Tu es petit, ton esprit est étroit. Ça commence à aller mieux. Et je comprends que tu es un être superficiel. Et je mérite tellement mieux que toi, restant d'artiste générique pas assez brillant pour comprendre que t'es expiré.