Fini le livre. Quelque chose qui ressemble à une fin. C'était pas la fin que je voulais. Enregistré et fermé le document. C'est fini. Je ne veux plus écrire sur toi. Je ne veux plus entendre parler de toi. Je ne veux plus de tes passages en coups de vent. Et de nos sentiments superficiels, je m'en passerai.

Je veux pas avoir de regrets, mais c'est de valeur parce que toi pis moi, on aurait pu être quelque chose. Ça va m'avoir pris du temps faire le deuil de ça. Pas nous deux. Pas tout ce qu'on aura pas. C'est de faire le deuil de quelque chose de vrai. Possible. De savoir la vérité.

Tu comprends, ne jamais savoir, pour moi, c'est un peu la mort. Ça doit être pour ça que t'es passé dans ma vie. M'apprendre.

Mais j'ai pas besoin de toi. J'ai pas besoin de rien, je suis plus forte que tu penses. Mais toi la vérité tu t'en sacres. Tu t'intéresses juste aux mots. Et leur caractère fragile.