Torture et masochisme #25

Feuilleton autofictif, encore plus plate et inutile que la vie de son auteure, dont la vacuité n'est plus un secret pour personne.

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Couverture

Ça va être l'automne et il ne sera pas là. Elle tourne et enroule nerveusement les fils de la frange de son écharpe autour de ses doigts. Avec la même laine, elle lui a fabriqué une couverture. Qu'elle ne lui offrira pas.

Chaque fois qu'elle attend un bus, qu'elle entre ou sort de n'importe quelle station de métro. À l'université, à la bibli, au petit bar. Partout en ville, elle a peur de tomber sur lui.

Pendant qu'il l'oubliait, elle lui crochetait une couverture. Pour le tenir au chaud. Pour qu'il pense à elle pendant l'hiver. Pour qu'ils soient un peu ensemble. Elle a toujours voulu prendre soin de lui. Il n'a jamais eu besoin d'elle. Tout baigne. Rien que l'impossible entre un héros et une salope.

Elle replace nerveusement le foulard pour masquer la brûlure sur son visage. Il n'y a plus assez de tissus, de maquillage et d'artifices pour cacher toutes les cicatrices. Elle a repoussé les limites du glitter, c'est le moment d'essayer autre chose. Elle aime son reflet dans la glace, parce que rien d'autre ne lui appartient.

Elle sait qu'il est bien. Il ramasse, lui aussi, des feuilles rouges tombées des arbres en rentrant. Il trouve des trésors dans les ruelles. Il n'a pas froid, il a toutes les couvertures dont il a besoin. Il est amoureux. Il ne pense pas à elle. C'est elle qui grelotte, elle qui devrait s'abriller. Et peut-être demander de l'aide.

Elle mélange l'alcool et les médicaments, elle n'a pas faim et n'a rien avalé d'autre, elle sait que c'est dangereux. Elle somnole en cherchant une maison assez petite pour ne plus se perdre. Charlevoix, c'est pas encore assez loin. Pourquoi pas la Gaspésie? Pourquoi pas dans un autre pays? Pourquoi pas l'éternité, juste se laisser glisser doucement dans un sommeil qui ne finirait jamais. Se reposer. Aller voir de l'autre côté de l'existence, si c'est vrai qu'on ne souffre plus.