Torture et masochisme #16

Le feuilleton qui pogne plus que les séries éliminatoires.

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Le pire.

Le pire ce n'était pas la solitude.

Ce n'était pas l'absence ni le manque ou le silence.

Le pire c'était d'être complètement incapable de détruire leur correspondance. Déjà, ne plus relire ses lettres, c'était bien. Du progrès. Les lettres emballées dans un sac, dans une boîte au fond du placard, l'appelaient tout le temps. Quand elle succombait et retirait les boîtes posées par-dessus pour atteindre la dernière. Elle touchait le papier, elle en ouvrait une ou plusieurs. Elle essayait de toutes les lire en même temps. Chercher le sens, retrouver un passage, perdre l'essence. L'obsession. Après, elle les rangeait soigneusement, loin, toujours plus loin. Elle avait honte. Elle ne voulait plus. Le cancer qui la rongeait, lui salissait l'esprit et la raison; un trouble alimentaire. Une maladie mentale.

Et sa faim grandissait. Et elle se sentait d'une laideur sans nom. Et elle devenait complètement folle. Elle n'avait pas le choix d'arrêter. Jamais assez, jamais assez de lui. La pire des drogues, le pire des supplices.

Le pire ce n'était pas la solitude. Le pire c'était son souvenir qui s'accrochait et l'empêchait de vivre pendant qu'il en était encore temps.

Sa récompense, quand elle ne flanchait pas : se faire livrer de la bière et inviter son voisin économiste pour faire du ghb.

#17