Feuilleton culte de la classe moyenne et des familles québécoises.
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Dispositif
Le vent siffle dans la fenêtre. L'angoisse. Écrire. En choisissant soigneusement, se déchirant à chaque fois. Tout le temps chercher comment.
Comment faire pour qu'il l'aime. Il fait tellement froid et pas d'argent pour payer le gaz.
Peut-être qu'avec ce mot-là, peut-être que si c'est drôle? Comment le toucher encore. Il n'y a plus rien à manger.
Lui voler un peu de temps, juste un peu. Le temps de boire quelque chose. D'être invitée chez lui. Qu'il la réchauffe. Voir. La vue de son balcon. S'il fait soleil dans sa chambre.
Marcher sur la glace. Dans la vitrine givrée, Éric Salvail à la télévision. Se demander si. Si elle était une autre, plus jolie, moins fuckée. Avec plus de vocabulaire. Sinon qu'est-ce qui l'en empêche?
Qu'enfin il lui offre le plus fantastique cunni de toute sa vie. Parce qu'avec une thèse comme la sienne, c'est certain qu'il sait jouer avec la langue. Rentrer complètement trempée.
Lui écrire sur un coup de tête. Lui confesser dans un texto.
Envie de m'accroupir au-dessus de ta face.
Et regretter aussitôt de l'avoir fait.
#21
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