C'est depuis que je suis née. Ça vient de Mémère. La vieille Juki ronronnait dans la cave, ça me réveillait. C'était comme si mon angoisse trouvait un écho. Ça vibre dans mon ventre. Je descends voir, appelée. Si je ne veux pas me recoucher : je travaille. Prends un morceau, avance ton ouvrage. Ça devient obsédant. Si je finis juste ce petit bout-là, juste ça. Après, j'irai dormir. Je ne sens plus mes bras.
Un nouveau bébé doit avoir chaud. Sinon, il peut mourir. On ne tricote jamais trop pour un bébé qui s'en vient. Pauvre enfant, Maman lui a déjà jeté un sort, ce sera une fille.
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