La veille nous fêtions encore comme si de rien n'était. Un mois de galère, c'est ce que ça fait. Bob a été sage tout le temps sauf un petit mois. Quand t'as l'expérience de Bob, ça ne prend pas de temps te mettre dans la marde. Tu sais exactement quel numéro appeler. Ça fait trente ans qu'il marche ce numéro-là. Des fois ça fait vingt ans que tu es tranquille, tu te réveilles un matin avec le goût de faire une niaiserie, tu signales le numéro sur ton vieux téléphone Bell et ça sonne. Il y a toujours quelqu'un qui répond.
Bob s'est pris cinq ans. Maman a la face enflée, ça magane en sacrement des larmes d'amertume. Les joues brûlées. Ses yeux boursoufflés fixent le téléphone comme si c'était lui. Il appelle tous les jours. Cinq ans sans avoir le droit de venir dans Masoch. Même pas pour voir sa propre mère. Sa bonne femme est encore plus décalissée que la la mienne. La vielle de 79 ans l'a engueulé en pleine cour. Le juge trouvait ça donc triste, faire de la peine à sa maman de même.
Bob a échappé à la prison. Il faut se réjouir. Purger sa peine dans la collectivité parce qu'il a une job. Il a le droit de dormir, manger et travailler. Huit mois, c'est presque un bébé au complet. Maman a hâte à l'halloween, moi aussi, j'ai déjà eu hâte à l'halloween. On devrait faire un voyage avec ce qu'ils nous donnent pour ne pas parler.
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