Ça doit pas t'arriver dans ta job

Y a une espèce de Gilles Vigneault enragé et hyper intimidant avec une attitude paternaliste à mort qui est venu me voir pour me dire qu'il avait des indices. Des indices de quoi? Des indices. Bière, drogue. Possible dérapage. C'est familial icitte, qu'il me dit. Comme si on en avait pas de famille, comme si on n'était pas une famille. Il y a des enfants, ajoute-t-il. Comme si nous allions les manger ou les éventrer, les vider et se gosser des instruments de musique avec leur carcasse. Il est parti. Me suis tournée vers Gégé et j'ai déclaré être traumatisée. Lui m'a dit : je t'avais bien dit qu'on n'était pas à notre place. Et ça m'a fait passer un bien mauvais moment. On n'est pas à notre place. Moi y a personne qui décide pour moi si je suis à ma place quelque part.

On s'est demandé pourquoi tant de haine. Peut-être à cause du mot drogue sur notre chèque. Il a pas compris qu'on était pas des toxicos en congé, mais des professionnels dans un lac à l'épaule. Là principalement pour travailler. Pas plus décadents que des cols bleus ou blancs ordinnaires. Certainement plus civilisés que des banquiers ou des tops sellers.

Quand c'est arrivé, on n'avait même pas encore pensé faire un atelier libre sur le fist fucking afin de familiariser les jeunes avec cette pratique. Mais Gégé lui, pense que ça doit rester underground le fistfucking. Même s'il a crié le terme au moins 100 fois devant des familles horrifiées.

On nous a aussi averti de pas faire de bruit, genre pas du tout, passé le couvre feu. Parce que les éclats de rires, c'est ce qui dérange. C'est vraiment ce qu'on a dit. Les éclats de rires, ça dérange. Mais qui veut vraiment vivre dans ce monde où on est dérangé par les éclats de rires? C'est effrayant. Pourtant les enfants eux, avaient le droit de rire et crier.

Il a fallu qu'on essaie, juste pour voir. J'ai ri un bon coup. On parlait de circoncision et du malaise des mamans qui préfèrent mutiler les bébés plutôt que de toucher leur tout petit pénis pour le laver. Et là y a un homme qui a dit assez fort pour qu'on l'entende : Pas capable d'dormir!

On a répondu qu'on rentrait pour ne plus les déranger.

Une petite mère a ri et nous a dit : Merci, il y a huit enfants qui seront très heureux.

Mais je ne la crois pas. Cette femme mentait. Je te garantis que si tu donnes le choix aux ti-culs entre des ateliers sur le fistfucking, une conversation philosophique sur la circoncision et dormir, fuck me qu'ils vont choisir d'aller se coucher.

J'ai dit à Gégé, c'est dommage, parce que ces gens veulent faire de leurs enfants des cons. Il m'a donné raison. Combien d'enfants demain poseront des questions à leurs parents sur tous les mots inconnus qu'on a pu dire? On s'est dit qu'on leur avait rendu service.

Il pense qu'il déteste les enfants, mais non. Les enfants sont parfaits, les enfants sont merveilleux. C'est leurs parents qui sont des hosties de caves. Des obstacles à leur émancipation. Je pense que je viens d'un endroit trop trash pour comprendre cette mentalité-là. D'où je viens, on vit tous ensemble. Mais j'imagine que ça conforte bien du monde de croire qu'on est malheureux ainsi.


On a failli laisser nos dessins là-bas, mais je les aimais trop, je vais les coller au-dessus de mon bureau. Ça s'est passé Aux berges du Lac Castor et je ne retournerai plus jamais là de ma vie. Ils peuvent dormir tranquilles ces péquenauds attardés.