Quand j'avais quinze ans, il y a lui qui a téléphoné chez moi parce que j'avais laissé mon nom et mon numéro et un beau bisou de rouge à lèvres noir sur une napkin dans sa boîte à lettres. Il était une heure du matin. Mon père a cogné à la porte de ma chambre et m'a passé le téléphone. Dans la maison c'était silencieux. Il a dit, "Salut c'est". Ma mère l'a entendu se nommer. Moi j'avais le coeur qui battait fort comme Priscilla Presley et j'entendais ma mère dire à mon père "Tu sais pas qui c'est qui appelle ta fille!" Mon père qui répète son nom et ajoute "ça va peut-être l'aider". Comme dans m'aider dans ma grande carrière artistique. À quinze ans. J'ai dit que je devais aller me coucher parce que j'avais un exam le lendemain. J'ai pris son numéro. À l'école Jane me trouvait niaiseuse, Kat était impressionnée. C'est pas moi qui l'ai rappelé. Mais c'est moi qui ai fait le premier pas. C'est moi. Et après?

Et j'aime Woody Allen quand même. Si je l'aime il va bien finir par changer, non? Si je le hais, c'est mieux? C'est quoi ma responsabilité?