Joyeux Noël
Vous êtes tellement beaux sur Instagram, ton ex pis toi. Je vous imagine faire l’amour ensemble. Toute ta vie est comme je l’ai toujours imaginée. Elle est belle. Comme toi.
J’ai de la peine parce que je comprends pas du tout elle est où ma place à moi.
Quand tu m’as écrit, tu étais là-bas et elle était tout près. Est-ce que ce matin-là tu t’es réveillé avec elle? Étais-tu chez elle quand tu m’as écrit? Dans son lit avec ton portable sur les genoux? Et est-ce qu'elle prenait son café en lisant un article scientifique sur sa tablette? Et qu’est-ce que ça fait? Qu’est-ce que j’en ai à foutre? J’ai toujours voulu tout savoir. C’est pas nouveau. J’ai envie d’en parler, ça me brûle, mais je me sens incapable. Comme si c’était mal. Mais j’ai rien fait de mal. Moi je me demande juste ce qui pousse quelqu’un à écrire à quelqu’un d’autre quand il a encore le sexe trempé de la cyprine de son ex. C’est un truc chimique, le solstice.
Alors c’est elle que tu transposes en image quand tu me lis?
Juste te voir avec elle. Mieux réaliser à quel point on fite pas. On fitera jamais. On n’a jamais fité.
Mais ça n’a jamais été ça toi pis moi. Au fait toi pis moi c’est quoi?
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